Borges, Guillermo Roux, Nadine Sair, Instante
Poesía, Reflexiones

Instantes ¿de Borges o Sair?

Borges-Guillermo-Roux

Este poema “Instantes” se le atribuyó a Jorge Luis Borges por mucho tiempo. Según tengo entendido, su viuda, María Kodama, se dió a la tarea por ocho años de buscar el original de Nadine Stair para desmentir tal calumnia.

 

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima, trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido de hecho.
Tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.
Correría más riesgos, haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos…
Iría a más lugares a donde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.
Yo fui una de esas personas que vivió
sensata y prolíficamente cada minuto de su vida,
claro que tuve momentos de alegría…
Pero si pudiera volver atrás, trataría de
tener solamente buenos momentos,
no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iba
a ninguna parte sin termómetro, una
bolsa de agua caliente, un paraguas
y un paracaidas, si pudiera volver a vivir,
viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría
a andar descalzo a principios de la primavera
y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesitas,
contemplaría más atardeceres y jugaría
con más niños…
Si tuviera otra vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

 

Tuve la curiosidad de leerlo, al igual que ustedes. Al inicio no me gustó. Pero a medida que lo leía y avanzaba entre sus líneas, encontré cierta esencia que me hizo reflexionar. Supe que había algo oculto más allá de su simplicidad. Una especie de tesoro entre esos pensamientos que al masticarlos eran insípidos, pero que a digerirlos me dejaron mucha satisfacción.

 

Así que tomé el poema nuevamente. Lo desmenucé. Y encontré estos diamantes, en forma de “bucket list”, que vale la pena meter en los bolsillo para luego meditarlos tranquilamente y en silencio, con la debida seriedad del caso. Se los comparto según el orden en que aparecían en el poema:

 

  • Cometer más errores
  • No ser tan perfecto
  • Relajarme más
  • Ser más tonto de lo que he sido
  • Tomar pocas cosas con seriedad
  • Ser menos higiénico
  • Correr más riesgos
  • Hacer más viajes
  • Contemplar más atardeceres
  • Subir más montañas
  • Nadar más ríos
  • Ir a más lugares a donde nunca he ido
  • Comería más helados y menos habas
  • Tener más problemas reales y menos imaginarios
  • Tratar de tener solamente buenos momentos
  • No perderme el ahora
  • Viajar más liviano
  • Andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño
  • Dar más vueltas en calesitas (carruseles)
  • Jugar más con niños

 

¿Cuántos instantes de estos hemos vivido que valen tanto la pena repetir o que podríamos llevar a cabo por primera vez? Si de algo estoy seguro, es que el mundo no es de aquellos que tienen miedo, ni de los que esperan. Tampoco es de los que callan o que tienen vergüenza. No lo digo yo. Lo afirma la historia y sus personajes que encontraron en la vida un propósito para que valiera la pena. Porque la vida, a la que nos acostumbramos y de la que nos quejamos constantemente, es tan hermosa y pura cuando le encontramos sentido. Idealmente algo que sea edificante ¿o me equivoco?

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Poesía

35 Verdades Sobre Mi Poesía

1. Es un pedazo de pan viejo que comparto para que nos quite el hambre y nos alimente el desvarío.

2. Mató al gato y cría cuervos.

3. Es el tiempo que nos regalamos para tomarnos de las manos y vernos a los ojos como antes.

4. Es tu amor que se ha convertido en el premio literario más importante que he recibido en toda mi carrera como ser humano.

5. Son los verdaderos amigos que están a mi lado en los bares y en las malas.

6. Son las guerras mundiales más difíciles que he ganado en silencio.

7. Es la ovación que se le da a la vida porque es tan bella.

8. Es la pólvora que aún le queda a mi entusiasmo.

9. Es el ruedo de mi existencialismo donde mi corazón juega a ser el toro.

10. Es el hospital que construí donde existe malestar.

11. Es la letra que compongo cuando el mar se encarga de poner la música.

12. Es el perro que tira los botes de basura en los callejones de mi genialidad.

13. Es un método para aprender a no hacerme falta.

14. Es el lobo feroz que se convirtió en presa por andar vestido con piel de oveja.

15. Es la apuesta que hago a mi favor por querer ser tuyo.

16. Es el clima cálido que hace en tu cuerpo cuando afuera hace frío.

17. Es el vientre fértil de mi imaginación.

18. Es la retórica que desabrocha el último botón de tu blusa.

19. Es el ramo de flores que llevo a mi funeral cuando muero por ti.

20. Es la cara que no ves en los espejos.

21. Es la inspiración que busco para no volver a escribir.

22. Es la suma de todos mis miedos multiplicados por los tuyos y divididos por los nuestros.

23. Es la mente abierta donde entran moscas.

24. Es el veneno mortal que me hace creer todas las cosas malas que dicen que soy.

25. Es una lista de errores por cumplir.

26. Es el lipstick de aguardiente que tanto me gusta para embriagarme cuando estoy solo.

27. Es la parte de mi encanto que te afirma que soy un mal necesario.

28. Es mi primera decepción amorosa.

29. Es la lluvia que me aplaude cuando me asomo a la ventana.

30. Es mi mano inquieta en tu cintura mientras bailamos despacio.

31. Es el mar del deseo, donde la boca es un anzuelo y la carnada son besos.

32. Es mi acto indecente en tu vía pública.

33. Es la demanda que me hace el destino por daños a terceros.

34. Son las sobras de ayer que me dejó la necesidad para recalentar hoy y llenarme mañana.

35. Es mi hija dándome lecciones de vuelo.

 

Si le gustó mi poesía pero no tiene una moneda para regalarme, un aplauso me da de comer.

 

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mateomorrison
Poesía

Mateo Morrison


“Mi historia, es la historia de un niño que despierta y advierte el mundo como el dolor instituido, que quisiera convertir en rosas y juguetes todas las espinas de la tierra.”
Canción Antes del OdioMateo Morrison

 

El domingo pasado, 23 de junio, tuve el gusto de conocer al poeta dominicano Mateo Morrison, mientras compartía una plática con otro par de amigos poetas en la linda isla de Santo Domingo. Lo escuché hablar de sus gustos literarios por escritores latinoamericanos como Cortazar, Vallejo, Márquez, Borges y otros grandes.

No sé si se va a recordar de mi. Pero espero que mi libro Versos en Alquiler que se logró infiltrar en su maletín negro, le haga saber que a mi también me gusta mucho la poesía. Aunque realmente, eso es lo de menos. Lo que importa aquí, es yo escribí esta breve publicación para que todos mis amigos lo conozcan a él y a su trabajo lleno de fuerza, sencillez y lucha.

En Principio

En principio, quien dijo amor no habló de guerra ni mencionó que
un hombre, estrujaría la alegría de otros hombres.
Que la risa sería patrimonio de unos cuantos.
Nadie dijo, en principio,
que las flores de todos los jardines
serían sólo adorno de salones y de tumbas y la tierra y el mar y hasta el aire
estarían fraccionados en latifundios.
No, no fue el acuerdo
romper los corazones más humildes
y exhibirlos por todos los mercados
impedir que salga la palabra por las bocas hambrientas
hacer rodar la débil esperanza de los niños,
no, en principio hablamos de un amor correspondido,
no de una siembra sólo alimentada por nosotros.
Entonces son mis palabras.
Que este juego desigual:
Yo el golpeado por el tiempo ? tú el acariciado por la suerte
Yo el golpeado por la suerte ? tú el acariciado por el tiempo.
Esta paz invertida y desastrosa
puede que sea tu paz, pero es mi guerra.

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Poesía

Mucho gusto, Santo Domingo

 

Estas manos hermanas donde se anclan las mías
esta primera América aislada
esta bachata que no tiene cura
esta carabela tan pinta
esta Mama Juana con tantos hijos
esta ovación en los colmados
esta literatura de mangu, de lucha y esperanza
estas bendiciones hechas sonrisas
esta “woman del callao livin’ in this paradise
y este mar pintado de azul taíno
es Santo Domingo.

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Poesía

Monólogo de la Chamusca

 Revista CAPIUSA – Edición Deportiva junio 2012

 

Para la edición deportiva de junio 2012, tuve el gusto de ser invitado por la revista CAPIUSA a colaborar con un artículo relacionado a las “chamuscas” (partidos de futbol realizados informalmente en cualquier parte. En Honduras les dicen “potras”, en México creo que “cascaritas”):

 

Soy el verdadero comienzo de la niñez. Conmigo se aprende a ser héroe o villano, a ganar o ganar porque perder no es opción, a soñar con los cascos y a rezarle al diez con fervor. Conmigo nacen los artistas que saben hacer arte con las piernas en el lomo de un campo desnudo en las ruinas de un estadio, en las calles calvas y polvosas de los barrios y colonias o sobre los barrancos urbanos entre maquinas ruidosas en una construcción a medias.

 

Por mi se apuestan las aguas, los cuquitos o las chelas, la hombría, las playeras, las tortillas del almuerzo, el panito de manteca, las hermanas y hasta la vida si fuera necesario. La justicia aquí no tiene nada que ver, no hay árbitros, ni tiempos extras. El palo horizontal es del alto del cielo y los laterales son dos piedras. Las tarjetas rojas las pinta la sangre de un raspón en los codos y las rodillas en la líneas enemigas marcadas por la imaginación.

 

Conmigo el color de la camisola no importa, aquí los gladiadores se visten de corazón y se abren paso entre el rival con un taquito, con un vuelo de chilena, con la coartada de un penalti milagroso de ultimo minuto o acechando la victoria con un intento fallido de una mano que no es la de Dios, porque Él solo invento el juego.

 

Conmigo se aprende que la verdadera ovación sale del pecho cuando se grita gol con lo que sobra de esperanza en los pulmones, cuando las manos amigas te levantan el ánimo porque en ese momento crucial fuiste el mejor. Aquí fue donde maduramos, donde mordimos el asfalto, donde aprendimos a calcular el mejor equipo y comprendimos que a veces un partido se acaba cuando la vecina amargada pincha el balón. Conmigo se aprende que no podes ser hincha si no fuiste de los jugadores que lo entrego todo hasta en la última gota de sudor.

 

Soy la que siempre espera el regreso de aquellos hombres que quieren volver a ser niños otra vez. Yo soy la chamusca que se gana en los recuerdos de la infancia.

 

Ver la publicación aquí (pag. 29 y 30)

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Poesía

La Belleza de la Mujer

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ahí
en la libertad
se pone de pie una mujer desnuda
que iza su cabello al viento
como una bandera.

 

Entre las miradas que la rodean
su cuerpo es paisaje
su vientre es un nido
sus caderas un puente
su almanaque una emboscada
su pecho es pan y trigo
sus brazos extendidos son una cruz
su corazón es Dios
y sus manos son aves
que rayan el cielo sobre el mar.

 

Cuando duerme
el sueño le arropa los ojos
para invitarla a tejer la silueta
de la aurora en su cama de nubes.

 

En la libertad
se desnuda una dama hermosa
entre las sabanas de un poema
donde descansan mis ganas.

 

Bajo el silencio del universo que la escucha
respira por la boca
y se percibe su voz
como un relámpago de espuma
que susurra entre las olas.

 

Cuando camina
el reloj ya no palpita
los ojos se derriten
el hambre es un pecado
la imaginación abre su jaula
y el mundo que es un caballero se pone de pie
porque lo extraordinario y sublime tiene un rostro de mujer.

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sabina
Poesía

Sabina

Que Dios no deje de creer en nosotros
Que los olmos den peras
Que la guerra se acabe en la cama
Que la tormenta nunca toque tu cabello
Que la retorica se vuelva imperfecta
Que los poetas se vistan de gala
Que el jaque mate lo gane el perdón
Que las manos se vistan de flores
Que la fe tenga siempre la cura
Que las sonrisas iluminen las calles
Que en la despensa nunca falte el amor
Que la libertad te guarde en su pecho
Que los Adanes no compren manzanas
Que tu mirada te lleve muy lejos
Que se siembre en tu jardín un hogar
Que la humildad te maquille con elegancia
Que el sol ponga su retrato en tu cara
Que la amistad florezca en los espejos
Que las horas adornen tu aurora
Que te aplaudan al caminar los tacones
Que siempre exista un hombro para llorar
Que tu estrategia sea la paz
Que la vida te dedique una canción para reír
Que la voluntad te sirva para volar
Que en tu bolso no falte el carmín de la imaginación
Que el mañana siempre traiga algo mejor.

Para mi corazón de trigo, Sabina.

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Poesía

Reto #25libros de @Lectores Chapines 2012

“Yo no leo, solo escribo.”

 

Toda mi vida he escrito poesía. Lamentablemente leo poco.
Tengo en mi computadora y en hojas de papel, un trabajo que he llevado conmigo desde hace 16 años y que pienso lanzar en Febrero de este año en 70 páginas de un libro. Si habían niños que construían cohetes para llevarlos a la luna, yo me dedique a escribir la luna en un libro que me llevó a otras partes de la galaxia y de mi existencia.

 

Ahora que estaré poniendo mi propio libro en el horno, he sentido la curiosidad y la necesidad de saber que esconden los demás libros. ¿Qué sabor tienen?
Me dediqué por un tiempo a averiguar sobre algunos de los títulos más conocidos, representativos e ilustres de la literatura. Para algunos de ustedes estos son triviales y para otros, una perdida de tiempo. Sin embargo para mi representan un comienzo. Lo bueno de todo esto, es que además de disfrutarlos, tendré un criterio para debatirlos de ser necesario. :)
El orden de este listado es algo que no voy a seguir. Quizás en el camino vaya incluyendo otros títulos. Es por eso que agregué unos cuantos más. Por ahora lo importante es que voy a disfrutar de este exquisito pasatiempo, mientras trato de cumplir el reto de #25libros de Lectores Chapines.

 

1. RayuelaJulio Cortázar
2. Lazarillo de TormesAnónimo
3. El Quijote de la ManchaMiguel de Cervantes
4. La Divina ComediaDante Alighieri
5. Ensayo sobre la CegueraJose Saramago
6. El AlephJorge Luis Borges
7. El Señor PresidenteMiguel Ángel Asturias
8. Donde Acaban los CaminosMario Monteforte Toledo
9. La Oveja Negra y Demás FabulasAugusto Monterroso
10. El CornetaRoberto Castillo
11. 100 Años de SoledadGabriel Garcia Márquez
12. El Amor, las Mujeres y la VidaMario Benedetti
13. El Retrato de Dorian GreyOscar Wilde
14. La MetamorfosisFranz Kafka
15. Ensayo Contra RelojMargarita Carrera
16. El Desorden de tu NombreJuan José Millas
17. El Arte de la GuerraSun Tzu
18. Cuentos de JoyabajFrancisco Mendez
19. Crimen y CastigoFiódor Dostoyevski
20. Cuentos CompletosJuan Carlos Onetti
21. La Guerra y la PazLeón Tolstoi
22. Humano, Demasiado HumanoFriedrich Nietzsche
23. El Viejo y el Mar – Ernest Hemingway
24. Veinte Poemas de Amor y una Canción DesesperadaPablo Neruda
25. Pedro PáramoJuan Rulfo
26. La Misa del AteoHonore Balzac
27. En Defensa de DiosTimothy Keller 
28. Cómo Escribir Cuentos y NovelasOlga Drennen
29. El Monje que Vendió su Ferrari – Robin S. Sharma
30. Caín – Jose Saramago
31. Antología Latinoamericana de Poesía (Tomo I)Varios

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Poesía

Acuerdo de Voluntad

Prometo hacer un compromiso de vencer el egoísmo en una pequeña dosis cada día,
Prometo tropezar continuamente en el agujero de tus abrazos,
Prometo quitarle la ropa a mi alma un poco más despacio,
Prometo clausurar los parques sin niños,
los labios que no se muerden
y los tragos dobles a los que invita la ausencia.
Prometo hacer de las cosas cotidianas una fiesta extraordinaria con el presente,
Prometo quitarle el premio de consolación a la venganza,
Prometo fruncir el entrecejo por un mundo mejor, por mi sangre, por la paz,
por el Dios que me ve caer y aun cree en mí
y por todas esas cosas por las que canjearía mi vida por la que viene después.

 

Prometo llenarte la boca con besos y sonrisas,
Prometo hacerme viejo en un lejano atardecer de mi cama contigo,
Prometo saludar al sol de frente cada mañana como un grano de trigo,
Prometo ser un poco más consecuente con lo que puedo, porque lo que quiero es destino,
Prometo ser como el confesionario que lo cura todo,
como el cuerpo desnudo que se tiende al viento,
como el libro que guarda versos con sabor a membrillo,
como el humano que piensan mis perros que soy.

Prometo brindar por los corazones que no se desmayan en invierno,
por las puertas grandes de cada oportunidad,
por la esperanza que toma asiento y espera,
por la poesía que se guarda en los bolsillos,
por los amigos que siempre conservan un muelle en su pecho
y por las casas pequeñas con grandes hogares.

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Poesía

El Día Del Espantapajaros

Es usted amigo mío
víctima de las burlas de un pájaro negro
y del suelo que lo mantiene clavado
para darle una personalidad de hombre callado
que tiene un alma de palo
y un oficio que no es muy bien pagado.

 

Aunque no se ve nada agotado
de ver su ironica sonrisa marchita,
que no evita el acecho de algún cuervo
que se acomoda en su mano de vez en cuando
para dar aviso a otro villano
de que usted no es nada mas que un héroe de trapo
que posa frente al sol su rostro de cartón
en una vestimenta poco elegante que la lluvia le acomodó
para cubrirle la tentación de cambiar un par de clavos por un corazón
y quizá para estrechar más fuerte el saludo del viento
que pasa por su rutina para llevarse tan lejos el aburrimiento
que a veces hasta yo siento cuando quiero ser libre
porque la vida pide en muchas ocasiones lo que no se puede dar.

Se lo digo yo mi buen amigo
el caballero del disfraz
que no aprendió a espantar sus heridas
en este campo mío del olvido
donde me mantengo clavado en soledad.

 

“Hace tiempo que deje de compartir los gastos y la cama del 6-67 con la soledad… ”
– Frank Pineda –

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Poesía

Mucho Gusto Bogotá!

Estos 100 Años de Soledad en 3 días
esta jornada de debut y despedidas
este aeropuerto insípido
esta distancia haciendo mal tercio
estas buenas noches en silencio
esta Ropa Vieja que estrené
este Tinto en combo que no tomé
estos 4 Acuerdos que no firman la paz
esta lección de vuelo que me lleva donde estas
estos amigos que dejo a la mitad
este abrazo escrito que le dedico a Bogotá.

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Poesía

Casa

Vivo en una cama…
cuatro paredes; dos manos y dos piernas;
hay un par de ventanas grandes en tus ojos;
una vista constante desde las almohadas a la playa en tu espalda,
y una puerta entre las sabanas que me lleva hasta donde tu estas.

 

Tengo una mesa de caricias donde como de tu boca varias veces al día,
y un corazón redondo que uso de alacena para guardar esas cosas tuyas que me hacen feliz.

 

En los días que me aburro prendo tu sonrisa para ver que esta tramando tu belleza;
y cuando llueve y hace frío, me arropo entre tus brazos
para mirar las hojas de tu pelo agitarse con el sueño.

 

Suelo hacer largos recorridos por los pasillos de tu cuerpo por horas y horas sin descansar,
en tu ombligo tengo un jardín de trigo; de calendario el verbo amar;
y de fondo pido música de algún cuadro de Folgar.

 

Cuando me llama la soledad le digo que no estoy y que siento mucho mi ausencia.
Las cosas sin importancia las recoge el olvido a domicilio,
y por las que si lucho son las que adornan los demás salones de mi rutina.

 

Al final de cada jornada muero por ti,
por regresar donde yo vivo;
a esas cuatro paredes, con ese par de ventanas y esa vista constante,
a ese palacio entre sabanas donde se que me esperas,
En donde yo se que aunque yo ya no vista de azul, tu si sigues siendo princesa.

 

Yo vivo en la casa 8…

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Poesía

¡Ay! Mujeres

Después de haber estado en el primer concierto de Joaquín Sabina en el Auditorio Nacional en la Ciudad de México el pasado 13 de abril del 2010, no pude dejar pasar la oportunidad de concluir un par de líneas que tenia en mi cabeza inspiradas en un tema que él compuso llamado “Mujeres Fatal” del disco “Esta Boca es Mía” de 1994 creo. Cuando lo escuche la primera vez lo primero que pensé es que yo también conocí de alguna forma en algún momento a estas llamadas “Fatal”, solo que a mi parecer eran a veces de otro tipo… “Letal”. La cuestión es que yo me encargue de descomponer la increíble canción de Joaquín para crear un tema propio. Espero que no sea una falta de respeto al “flaco” ni a sus seguidores ni mucho menos a las mujeres, sino que sea un relato que da continuidad a la exquisita variedad de Mujeres Fatal. Aunque me saquen la lengua cuando les escribo yo se que hay mujeres que aun se creen todo lo que digo…

 

Hay mujeres con curvas y desvíos que no se deben tomar
hay mujeres que dejan migajas en el olvido para que las vuelvas a encontrar
hay mujeres que llevan el paraíso al penthouse de la soledad
hay mujeres que se carcomen los muebles mas finos de la seguridad.

 

Hay mujeres que son buenas amas de casa en el corazón
hay mujeres que abren sus brazos para convertirte en parte de su tripulación
hay mujeres que instalan en el universo un parque de diversión para dos
hay mujeres que entran sin permiso y se van sin decir perdón.

 

Hay mujeres incendio, mujeres champagne
Hay mujeres sin suelo, mujeres de pan
Hay mujeres de espejo
Hay mujeres de hierro
Mujeres letal.

 

Hay mujeres que remiendan el alma con las prendas que olvido la pasión
Hay mujeres por las que se vende más de una costilla y la mitad de un pulmón
Hay mujeres que prefieren aniversarios de todos los días
Hay mujeres que no saben si del amor huyen o son perseguidas.

 

Hay mujeres que dan visa a cualquier parte con una sonrisa
Hay mujeres que encierran en su pecho un invierno sin camisa
Hay mujeres que tienen alas pero anhelan un nido
Hay mujeres que ya no caben en lo que escribo.

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